Sur les chemins de la Mémoire

            Enfin, nous arrivons au camp de Drancy, des hommes nous arrachent du camion. Je me retrouve à genoux et la pluie me rafraîchit de la chaleur du voyage. Tout à coup ma mère émet un cri "Maurice!" dit elle. Elle fond en larmes à la vue de Maurice, mon grand frère. Il s'est fait arrêter il y a environ deux mois. Il est si grêle et faible, qu'il tombe dans les bras de ma mère. Pendant deux jours je demande aux gardiens du camp si nous aurons de quoi manger mais ils me répondent toujours d'une manière lapidaire et négative.

Le troisième jour, une bonne partie du camp est mise de force dans de vétustes wagons à bestiaux, une centaine de personnes par wagon peut-être plus. « Non ! Maman ! Maman ! Maurice !!! ». Je hurle tellement qu'un homme me bat et me pousse de force dans un des wagons. Je pleure, je pleure encore et encore, mais rien n'y fait le train part et je suis séparé de ma famille et oppressé par des gens inconnus. Une journée passe dans ce convoi et une odeur pestilentielle d'urine me pique les narines. Le second jour, l'odeur de putréfaction fait son apparition. Le troisième et dernier jour les odeurs sont intenables! Le seau entouré d'une couverture placé au centre du wagon, CE SEAU, qui servait à faire nos besoins, déborde. Des cadavres sont encore debout tant nous sommes serrés comme des sardines.

Enfin, si j'ose dire, nous arrivons au camp de Auschwitz Birkenau. Des nazis séparent les hommes de plus de seize ans des femmes, des enfants et des handicapés. Un peu plus bas j'aperçois une grande cheminée qui fume, à sa gauche des hommes transportent des cadavres dans le bâtiment d'où sort cette mystérieuse colonne de fumée. Je ne sais pas si je comprends ce qui se passe.

FLORIAN.

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