Un jeu des surréalistes : "Le jeu du cadavre exquis" : "jeu qui consiste à faire composer une phrase, ou un dessin, par plusieurs personnes sans qu'aucune d'elles puisse tenir compte de la collaboration ou des collaborations précédentes. Ce jeu tire son nom de la première phrase obtenue de cette manière : Le cadavre - exquis - boira - le vin - nouveau"
Dictionnaire abrégé du surréalisme, Breton et Eluard, 1938.
Voici votre dernier travail de l'année:
Mamie - tue - un sorbet à l'ananas - brutalement.
Le grimpeur - viens - de temps en temps - dans un cimetière.
Les feuilles de l'arbre - s'éclate - pendant un tournoi.
La maman de Gwendal - casse- les lapinous - lentement.
L'enfant - conduit - un jeu - en ce moment.
Une paire de courgettes - vole - nous - certainement.
Le chat - vend - dans les égouts - complètement.
L'écrivain - mange - Franck Ribéry - tellement.
Tiphaine - avait confondu - Tiphaine - actuellement.
Giorgio de Chiricho, Portrait prémonitoire de Guillaume Apollinaire, 1914 Huile sur toile, 81,5 x 65 cm, Centre Pompidou, Musée d'Art moderne, Paris.
Pour le peintre, Apollinaire devient le moderne Orphée (le poète antique avait été le guide des Argonautes). Le poète a lui-même contribué à son identification à la figure d'Orphée. En 1911, il publie Le Bestiaire ou Cortège d'Orphée, pour lequel Raoul Dufy conçoit des illustrations parmi lesquelles figure une représentation d'Orphée, associé à ses attributs iconographiques classiques : la lyre et les poissons. (La légende voulait que le chant d'Orphée provoquât la sortie des eaux des poissons charmés par ses mélodies.) Dans le tableau, la coque évoque cette lyre. Aux attributs « orphiques » qu'il associe à la figure d'Apollinaire, le peintre ajoute la représentation d'une paire de lunettes qui évoque la « voyance » du regard poétique, sa capacité à percevoir le monde au-delà de ses apparences concrètes.
De Chirico offre son portrait à Apollinaire, lequel décide d'en utiliser l'image comme frontispice de son premier recueil de calligrammes, Et moi aussi je suis peintre.
Lorsque les surréalistes renouent avec une conception de la poésie qui l'associe à la voyance, le Portrait prémonitoire de Guillaume Apollinaire devient, pour eux, une ½uvre de référence. La silhouette du poète, apparaissant en ombre chinoise dans la partie supérieure de l'½uvre, désigne précisément l'emplacement où Apollinaire est frappé par un éclat d'obus, le 17 mars 1916.
Francis Picabia L'½il cacodylate, 1921 Huile sur toile et collages de photographies, cartes postales et papiers divers découpés 148,6 x 117,4 cm, Centre Pompidou, Paris.
Signatures et graffitis des amis du peintre transposés en peinture selon les principes de l''écriture collective. Sens Le cacodylate est un sel avec lequel Picabia a soigné un zona ophtalmique. Mais l'adjectif est formé sur la racine grecque kakos, qui signifie "monstrueux". L'½il cacodylate serait ainsi un oeil monstrueusement dilaté. Le surréalisme ne cesse de s'interroger sur le rôle du regard, l'½il est un objet privilégié pour Magritte, Brauner, Bataille, Bunuel et Dali. Source : Le Surréalisme, Anthologie :"Littérature en Questions", "Etonnants Classiques", Flammarion, n° 152, 2002, p. 25.
Eugène Delacroix, Scènes des massacres de Scio; Familles grecques attendant la mort ou l'esclavage, 1827, Huile sur toile, 419 x 354 cm, Musée du Louvre, Paris.
L'Enfant
« Ô horror ! horror ! horror ! »,
W. Shakespeare, Macbeth
Les Turcs ont passé là. Tout est ruine et deuil.
Chio, l'île des vins, n'est plus qu'un sombre écueil,
Chio, qu'ombrageaient les charmilles,
Chio, qui dans les flots reflétait ses grands bois,
Ses coteaux, ses palais, et le soir quelquefois
Un ch½ur dansant de jeunes filles.
Tout est désert. Mais non ; seul près des murs noircis,
Un enfant aux yeux bleus, un enfant grec, assis,
Courbait sa tête humiliée ;
Il avait pour asile, il avait pour appui
Une blanche aubépine, une fleur, comme lui
Dans le grand ravage oubliée.
Ah ! pauvre enfant, pieds nus sur les rocs anguleux !
Hélas ! pour essuyer les pleurs de tes yeux bleus
Comme le ciel et comme l'onde,
Pour que dans leur azur, de larmes orageux,
Passe le vif éclair de la joie et des jeux,
Pour relever ta tête blonde,
Que veux-tu ? Bel enfant, que te faut-il donner
Pour rattacher gaîment et gaîment ramener
En boucles sur ta blanche épaule
Ces cheveux, qui du fer n'ont pas subi l'affront,
Et qui pleurent épars autour de ton beau front,
Comme les feuilles sur le saule ?
Qui pourrait dissiper tes chagrins nébuleux ?
Est-ce d'avoir ce lys, bleu comme tes yeux bleus,
Qui d'Iran borde le puits sombre ?
Ou le fruit du tuba, de cet arbre si grand,
Qu'un cheval au galop met, toujours en courant,
Cent ans à sortir de son ombre ?
Veux-tu, pour me sourire, un bel oiseau des bois,
Qui chante avec un chant plus doux que le hautbois,
Plus éclatant que les cymbales ?
Que veux-tu ? fleur, beau fruit, ou l'oiseau merveilleux ?
– Ami, dit l'enfant grec, dit l'enfant aux yeux bleus,
Je veux de la poudre et des balles.
Victor Hugo, « L'Enfant », Les Orientales, 1829.
false DefSemiHidden="true" DefQFormat="false" DefPriority="99" LatentStyleCount="267"> René Magritte, Le Château des Pyrénées, 1959 Huile sur toile, 200 x 145 cm, Musée de Jérusalem, Israël.
Eugène Delacroix, La Liberté guidant le peuple, 1830 Huile sur toile, 260 x 325 cm, Musée du Louvre-Lens.
Le crayon guidant le peuple, 11 janvier 2015 Photographie : Stéphane Mahé / Reuters
Après la dispersion du cortège, de nombreux participants sont restés sur différentes places parisiennes, comme ici, place de la Nation, où cette photographie a été prise. Image placardée en une de grands journaux et sur les réseaux sociaux, elle immortalise Charles (un comédien de 22 ans) installé sur Le Triomphe de la République, la sculpture au centre de la place.
Source : francetvinfo
Cliché d'un photographe indépendant : Martin Argyroglo (11 janvier 2015)
Enfant ! si j'étais roi, je donnerais l'empire, Et mon char, et mon sceptre, et mon peuple à genoux Et ma couronne d'or, et mes bains de porphyre, Et mes flottes, à qui la mer ne peut suffire, Pour un regard de vous !
Si j'étais Dieu, la terre et l'air avec les ondes, Les anges, les démons courbés devant ma loi, Et le profond chaos aux entrailles fécondes, L'éternité, l'espace, et les cieux, et les mondes, Pour un baiser de toi ! Victor Hugo, Les Feuilles d'automne (1831)
Déesse aux yeux d'azur, aux épaules d'albâtre, Belle muse païenne au sourire adoré, Viens, laisse-moi presser de ma lèvre idolâtre Ton front qui resplendit sous un pampre doré.
Vois-tu ce vert sentier qui mène à la colline ? Là, je t'embrasserai sous le clair firmament, Et de la tiède nuit la lueur argentine Sur tes contours divins flottera mollement. [...] Alfred de Musset,1888, poésie posthume
Le soleil s'est couché ce soir dans les nuées ; Demain viendra l'orage, et le soir, et la nuit ; Puis l'aube, et ses clartés de vapeurs obstruées ; Puis les nuits, puis les jours, pas du temps qui s'enfuit !
Tous ces jours passeront ; ils passeront en foule Sur la face des mers, sur la face des monts, Sur les fleuves d'argent, sur les forêts où roule Comme un hymne confus des morts que nous aimons.
Et la face des eaux, et le front des montagnes, Ridés et non vieillis, et les bois toujours verts S'iront rajeunissant ; le fleuve des campagnes
Prendra sans cesse aux monts le flot qu'il donne aux mers.
Mais moi, sous chaque jour courbant plus bas ma tête, Je passe, et, refroidi sous ce soleil joyeux, Je m'en irai bientôt, au milieu de la fête, Sans que rien manque au monde, immense et radieux !
Caspar David Friedrich L'été (Paysage avec un couple d'amoureux), 1807
Huile sur toile, 104 x 71 cm, Nouvelle Pinacothèque, Munich.
Lydie, es-tu sincère ? Excuse mes alarmes : Tu t'embellis en accroissant mes feux ; Et le même moment qui t'apporte des charmes Ride mon front et blanchit mes cheveux.
Au matin de tes ans, de la foule chérie, Tout est pour toi joie, espérance, amour ; Et moi, vieux voyageur, sur ta route fleurie Je marche seul et vois finir le jour.
Ainsi qu'un doux rayon quand ton regard humide Pénètre au fond de mon c½ur ranimé, J'ose à peine effleurer d'une lèvre timide De ton beau front le voile parfumé.
Tout à la fois honteux et fier de ton caprice, Sans croire en toi, je m'en laisse enivrer. J'adore tes attraits, mais je me rends justice : Je sens l'amour et ne puis l'inspirer.
Par quel enchantement ai-je pu te séduire ? N'aurais-tu point dans mon dernier soleil Cherché l'astre de feu qui sur moi semblait luire Quand de Sapho je chantais le réveil ?
Je n'ai point le talent qu'on encense au Parnasse. Eussé-je un temple au sommet d' Hélicon, Le talent ne rend point ce que le temps efface ; La gloire, hélas ! ne rajeunit qu'un nom.
Le Guerrier de Samos , le Berger d'Aphélie, Mes fils ingrats, m'ont-ils ravi ta foi ? Ton admiration me blesse et m'humilie : Le croirais-tu ? je suis jaloux de moi.
Que m'importe de vivre au-delà de ma vie ? Qu'importe un nom par la mort publié ? Pour moi-même un moment aime-moi, ma Lydie, Et que je sois à jamais oublié !
François-René de Chateaubriand,Poésies diverses
Ivan Aivazovsky, Lake Maggiore in the Evening (1892)
Huile sur toile, 109x106 cm, Aivazovsky National Art Gallery, Ukraine
Enfant ! si j'étais roi, je donnerais l'empire, Et mon char, et mon sceptre, et mon peuple à genoux Et ma couronne d'or, et mes bains de porphyre, Et mes flottes, à qui la mer ne peut suffire, Pour un regard de vous !
Si j'étais Dieu, la terre et l'air avec les ondes, Les anges, les démons courbés devant ma loi, Et le profond chaos aux entrailles fécondes, L'éternité, l'espace, et les cieux, et les mondes, Pour un baiser de toi !
Victor Hugo (1802-1885), Les Feuilles d'automne, 1829
La moisson sent le pain : la terre boulangère Se trahit dans ses lourds épis aux grains roussis, Et caresse au parfum de ses chaumes durcis L'odorat du poète et de la ménagère.
La tête dans l'air bleu, les pieds dans la fougère, Les bois sont embaumés d'un arôme indécis. La mer souffle, en mourant sur les rochers noircis, Son haleine salubre et sa vapeur légère.
L'Océan, la moisson jaune, les arbres verts, Voilà les bons et grands parfums de l'univers ; Et l'on doute lequel est le parfum suprême.
J'oubliais les cheveux, tissu fragile et blond, Qu'on déroule et qu'on fait ruisseler tout du long, Tout du long des reins blancs de la femme qu'on aime.
Le soleil s'est couché ce soir dans les nuées ; Demain viendra l'orage, et le soir, et la nuit ; Puis l'aube, et ses clartés de vapeurs obstruées ; Puis les nuits, puis les jours, pas du temps qui s'enfuit !
Tous ces jours passeront ; ils passeront en foule Sur la face des mers, sur la face des monts, Sur les fleuves d'argent, sur les forêts où roule Comme un hymne confus des morts que nous aimons.
Et la face des eaux, et le front des montagnes, Ridés et non vieillis, et les bois toujours verts S'iront rajeunissant ; le fleuve des campagnes Prendra sans cesse aux monts le flot qu'il donne aux mers.
Mais moi, sous chaque jour courbant plus bas ma tête, Je passe, et, refroidi sous ce soleil joyeux, Je m'en irai bientôt, au milieu de la fête, Sans que rien manque au monde, immense et radieux !
Victor Hugo, Les Feuilles d'Automne, VI, 1831.
Frédéric Edwin Church, Automne (1875) ;
Huile sur toile 39 x 61 cm ; musée Thyssen-Bomrmisza, Madrid
Si vous continuez d'être ainsi toute pâle Dans notre air étouffant, Si je vous vois entrer dans mon ombre fatale, Moi vieillard, vous enfant ;
Si je vois de nos jours se confondre la chaîne, Moi qui sur mes genoux Vous contemple, et qui veux la mort pour moi prochaine, Et lointaine pour vous ;
Si vos mains sont toujours diaphanes et frêles, Si, dans vôtre berceau, Tremblante, vous avez l'air d'attendre des ailes Comme un petit oiseau ;
Si vous ne semblez pas prendre sur notre terre Racine pour longtemps, Si vous laissez errer, Jeanne, en notre mystère Vos doux yeux mécontents ;
Si je ne vous vois pas gaie et rose et très forte, Si, triste, vous rêvez, Si vous ne fermez pas derrière vous la porte Par où vous arrivez ;
Si je ne vous vois pas comme une belle femme Marcher, vous bien porter, Rire, et si vous semblez être une petite âme Qui ne veut pas rester,
Je croirai qu'en ce monde où le suaire au lange Parfois peut confiner, Vous venez pour partir, et que vous êtes l'ange Chargé de m'emmener.
Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne, Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends. J'irai par la forêt, j'irai par la montagne. Je ne puis demeurer loin de toi plus longtemps.
Je marcherai les yeux fixés sur mes pensées, Sans rien voir au dehors, sans entendre aucun bruit, Seul, inconnu, le dos courbé, les mains croisées, Triste, et le jour pour moi sera comme la nuit.
Je ne regarderai ni l'or du soir qui tombe, Ni les voiles au loin descendant vers Harfleur, Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.
Victor Hugo, Les Contemplations,1856
Monet , La Pie, 1868-1869,
Huile sur toile, 89 x 130 cm, Musée d'Orsay, Paris.
On leur fait des sonnets, passables quelquefois ; On baise cette main qu'elles daignent vous tendre ; On les suit à l'église, on les admire au bois ; On redevient Damis, on redevient Clitandre ;
Le bal est leur triomphe, et l'on brigue leur choix ; On danse, on rit, on cause, et vous pouvez entendre, Tout en valsant, parmi les luths et les hautbois, Ces belles gazouiller de leur voix la plus tendre :
- La force est tout ; la guerre est sainte ; l'échafaud Est bon ; il ne faut pas trop de lumière ; il faut Bâtir plus de prisons et bâtir moins d'écoles ;
Si Paris bouge, il faut des canons plein les forts. - Et ces colombes-là vous disent des paroles A faire remuer d'horreur les os des morts.
(Juillet 1870) Victor Hugo, Les quatre vents de l'esprit
Ton Souvenir est comme un livre bien aimé, Qu'on lit sans cesse, et qui jamais n'est refermé, Un livre où l'on vit mieux sa vie, et qui vous hante D'un rêve nostalgique, où l'âme se tourmente.
Je voudrais, convoitant l'impossible en mes v½ux, Enfermer dans un vers l'odeur de tes cheveux ; Ciseler avec l'art patient des orfèvres Une phrase infléchie au contour de tes lèvres ;
Emprisonner ce trouble et ces ondes d'émoi Qu'en tombant de ton âme, un mot propage en moi ; Dire quelle mer chante en vagues d'élégie Au golfe de tes seins où je me réfugie ; Dire, oh surtout ! tes yeux doux et tièdes parfois Comme une après-midi d'automne dans les bois ; De l'heure la plus chère enchâsser la relique, Et, sur le piano, tel soir mélancolique, Ressusciter l'écho presque religieux D'un ancien baiser attardé sur tes yeux.
Camille Pissarro, Jeune femme baignant ses pieds, 1895, 
